Que dire du Musée de Lévie qui n’ait pas encore été dit ?
Ah, Si…
Oui, j’y suis allé
Et n’ai point trouvé de nom
A son fronton.
Piratu, avais-je pensé.
Son lieu-dit
De transmission orale
Se dédit
Sur une page cadastrale.
Pratu, une histoire de voyelle.
Une histoire de « i »
Qui se gausse et rappelle
Hi…hi…hi…hi…hi !
Le visiteur de passage,
Celui qui voyage
Cherche son chemin
Sans cadastre à la main.
Il interpelle… Et,
Ange, Louis ou Félicien,
Indiqueront la direction « Piratu »
C’est là qu’ils l’ont vu naître
Et qu’ils ont vécu aussi.
Alors, appelez-moi Musée du Piratu, j’ai envie de ce nom.
Pour toi, visiteur qui vient de loin,
De Piratu à Pirate,
Il n’y a qu’un pas…
Mais ne va pas croire qu’il a une jambe en bois…
Détails…
Et puis en sortant… Le village de Lévie est toujours endormi, les volets clos, il est entré en hibernation.
