{"id":42235,"date":"2021-12-05T19:27:47","date_gmt":"2021-12-05T19:27:47","guid":{"rendered":"https:\/\/lecoursdelavie.com\/?p=42235"},"modified":"2021-12-07T06:33:52","modified_gmt":"2021-12-07T06:33:52","slug":"lecrivant","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lecoursdelavie.com\/?p=42235","title":{"rendered":"L’\u00e9crivant."},"content":{"rendered":"\n

Si je devais tenter une d\u00e9finition, je dirais que l’\u00e9crivant est \u00e0 l’\u00e9crivain ce que le supposant est au savant.<\/p>\n\n\n\n

Il \u00e9crit au gr\u00e9 du vent sans se soucier s’il sera lu et compris.
Il ne cherche ni gloire ni reconnaissance, il s’amuse \u00e0 dire en \u00e9crivant.
Il n’a, g\u00e9n\u00e9ralement, d’autre message \u00e0 faire passer que des mais sages, des choses incertaines pour les lecteurs et certaines pour lui.
Evidemment, comme tout \u00eatre humain, il esp\u00e8re rencontrer des sourires au coin d’un texte, et d’autres encore au d\u00e9tour d’une id\u00e9e, d’une expression qui fait mouche, soudain.<\/p>\n\n\n\n

Si l’app\u00e9tit vient en mangeant, l’envie d’\u00e9crire se renforce en \u00e9crivant, sans doute.<\/p>\n\n\n\n

Il y a longtemps que je me prom\u00e8ne sur le chemin de l’\u00e9crit, j’ai parcouru bien plus de kilom\u00e8tres en couchant des mots en parchemin qu’en d\u00e9ambulant par chemins…<\/p>\n\n\n\n

Alors voici le fil.<\/p>\n\n\n\n

le fil de la vie, comme le fil de la vierge d\u2019une \u00e9peire, largu\u00e9 au petit matin entre cistes et gen\u00eats, taquine les al\u00e9as. Un pont fragile et t\u00e9nu jet\u00e9 dans le hasard par des b\u00e9b\u00e9s araign\u00e9es au seuil de leur vie, jouant aux funambules. Une soie offerte au souffle du vent matinal, un premier coup de d\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Un passage sans retour, rencontrer les \u00e9preuves et le v\u00e9cu qui impriment ou imposent la vision des choses. Les sourires, les douleurs pressent leur estampille sur la peau de la vie\u2026<\/p>\n\n\n\n

J\u2019avais cinq ans lorsque ma petite s\u0153ur Antoinette s’avan\u00e7a sur un mauvais fil. Elle avait dix-huit mois lorsqu’elle fut emport\u00e9e par une chol\u00e9rine. Une forte d\u00e9shydratation caus\u00e9e par une diarrh\u00e9e intense nous l’enlevait sans pr\u00e9venir. Comme un signe venu d’ailleurs, presque jour pour jour, mon petit fr\u00e8re Jules est d\u00e9c\u00e9d\u00e9 accidentellement. Je le tenais par la main en descendant l\u2019escalier du couloir qui menait vers la rue. Il a heurt\u00e9 sa tempe contre la rampe. Un mouvement brusque, le choc contre le fer forg\u00e9 et puis plus rien. Je n\u2019\u00e9tais pas seul, ma m\u00e8re \u00e9tait derri\u00e8re moi\u2026 le drame. Il avait dix-sept mois, c\u2019\u00e9tait un vingt-six septembre l’ann\u00e9e d’apr\u00e8s. 

L\u2019ann\u00e9e suivante, je fus train\u00e9 sur une cinquantaine de m\u00e8tres sous une Rosalie d\u00e9capotable. Accroch\u00e9 par le bras, \u00e0 moiti\u00e9 scalp\u00e9. Je ne dus mon salut qu\u2019au courage de villageois qui ont stopp\u00e9 le v\u00e9hicule et m\u2019ont sorti de ce mauvais pas, alors que le chauffeur, en totale panique, avait perdu les p\u00e9dales et m’aurait entrain\u00e9 bien plus loin sans cette intervention.
A plusieurs reprises, on me promit le cimeti\u00e8re. Assailli par toutes les maladies de l\u2019\u00e9poque, j\u2019\u00e9tais, parait-il, condamn\u00e9 au tr\u00e9pas. Je suis encore bien vivant.<\/p>\n\n\n\n

Mon fil est le cimeti\u00e8re. C\u2019est mon champ de vie. Un endroit qui fourmille de souvenirs.<\/p>\n\n\n\n

Tout a commenc\u00e9 avec les obs\u00e8ques de mon fr\u00e8re et de ma s\u0153ur. On m\u2019a gard\u00e9 \u00e9loign\u00e9, je n\u2019ai pas assist\u00e9 aux fun\u00e9railles.
Chop\u00e9 par l’inconscient, ce refoulement va rebondir inlassablement.<\/p>\n\n\n\n

D\u00e8s l\u2019\u00e2ge de dix ans, je passais mes apr\u00e8s-midis d\u2019\u00e9t\u00e9 au cimeti\u00e8re. Non pour me recueillir, mais attir\u00e9 par le chant des grillons. Une diversion peut-\u00eatre.
Aux heures les plus chaudes, je m\u2019\u00e9tendais dans les herbes hautes, le regard point\u00e9 vers les terriers, l\u2019oreille contre l\u2019entr\u00e9e pour \u00e9couter les bruits de m\u00e9nage dans la cuisine des cricris. Avec une longue paille, je les titillais dans leur antre pour les faire sortir. Je les voyais surgir tr\u00e8s en col\u00e8re d’\u00eatre ainsi d\u00e9rang\u00e9s. J\u2019ignorais qui \u00e9tait m\u00e2le et qui \u00e9tait femelle mais je constatais bien la diff\u00e9rence de couleur et de taille. Ces entr\u00e9es et sorties toujours pr\u00e9cipit\u00e9es m\u2019amusaient beaucoup\u2026 Il me semblait qu’apr\u00e8s la surprise de me voir si grand, \u00e9tendu dans l’herbe, chaque grillon regagnait pr\u00e9cipitamment son refuge.<\/p>\n\n\n\n

A dix-sept ans, je me formais aux contrastes de la vie en m\u2019aventurant le soir apr\u00e8s minuit devant la grille du cimeti\u00e8re, seul face au frisson. Des peurs invent\u00e9es, provoqu\u00e9es pour torturer l\u2019esprit et faire fr\u00e9mir le corps. Des mont\u00e9es d\u2019adr\u00e9naline sous la lune qui voulait bien jouer avec moi. Ce r\u00f4le inqui\u00e9tant lui convenait parfaitement, elle invitait le vent et les nuages \u00e0 jouer avec nous. J\u2019\u00e9tais perdu entre ciel et terre, entre myst\u00e8re et r\u00e9alit\u00e9, seul au monde. Une mani\u00e8re toute personnelle de sentir la fragilit\u00e9 de la vie avant qu\u2019elle ne d\u00e9cide de l’issue. (Voir le texte \u00ab\u00a0Balade en novembre apr\u00e8s minuit\u00a0\u00bb).<\/p>\n\n\n\n

A trente-quatre ans, je passais une partie de la nuit, de minuit \u00e0 trois heures du matin, assis sur la tombe de mon p\u00e8re la veille de mon retour sur le continent, \u00e0 remonter le temps. C\u2019\u00e9tait une mani\u00e8re de m\u2019impr\u00e9gner de l\u2019ici, puissamment, si d\u2019aventure, je devais finir de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la m\u00e9diterran\u00e9e. Je ne voulais perdre aucune miette de ma pr\u00e9f\u00e9rence, en cherchant \u00e0 ma\u00eetriser ce que ma volont\u00e9 pouvait emmagasiner\u2026<\/p>\n\n\n\n

Puis, il m\u2019est arriv\u00e9 de parcourir les tombes, mes textes sont nombreux, pour imaginer des \u00e9pitaphes. Les inventer comme un jeu de philosophie pour parler de la vie. Des condens\u00e9s jet\u00e9s au vent en esp\u00e9rant qu\u2019un quidam s\u2019y pose un instant. Eveiller sa mani\u00e8re de communier, de r\u00eaver sur ce qu\u2019a pu \u00eatre la pens\u00e9e d\u2019un autre. Des mots qui ricochent perp\u00e9tuellement pour prolonger en secret un souffle qui a v\u00e9cu.<\/p>\n\n\n\n

Je ne suis pas une personne lugubre, ni pessimiste, ni \u00e0 caract\u00e8re morbide (morbide signifie malade et non mortif\u00e8re) \u2026 la mort est mon fil de vie dont le miroir est le cimeti\u00e8re. Un filigrane qui m\u2019impose l\u2019\u00e9picurisme, l\u2019ici et maintenant et me rappelle que demain n\u2019existe pas.<\/p>\n\n\n\n

Et mon sempiternel aphorisme d\u2019agnostique me serine plus fort encore : celui qui a int\u00e9gr\u00e9 la notion de temps ne se pr\u00e9occupe plus du sens de la vie et se passe de l\u2019id\u00e9e de dieu.
Le bout de fil qui reste, toujours incertain, est le plus pr\u00e9cieux, le plus intense des \u00e9pilogues.<\/p>\n\n\n\n

La vie est un fil,
une soie qui joue au vent.<\/p>\n\n\n\n

La brise et les aliz\u00e9s la bercent,
le siroco l\u2019assoupit
la bise la cingle
le mistral la ballote
la tramontane et l\u2019autan
lui chantent la rose des vents.<\/p>\n\n\n\n

Une bourrasque, un blizzard, un typhon\u2026
il ne faut pas croire,
un souffle l\u00e9ger, un z\u00e9phyr,
suffisent parfois
pour filer sous le vent.<\/p>\n\n\n\n

La vie ne tient qu\u2019\u00e0 un fil
qui rassure ou inqui\u00e8te,
une voie incertaine
qui ondule \u00e0 tous vents\u2026<\/p>\n\n\n\n

Un po\u00e8me d\u2019un genre nouveau, sans rime et cadenc\u00e9 sur le rythme du 2, 6, 5, 4 vers, avec le m\u00eame mot \u00e0 chaque fin de strophe, mot pr\u00e9c\u00e9d\u00e9 d\u2019un d\u00e9terminant diff\u00e9rent, qui \u00e0 l\u2019instar d\u2019un sonnet se nommera un jour le\u00a0Simonet.\u00a0<\/em>
Un clin d\u2019\u0153il au lecteur.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Si je devais tenter une d\u00e9finition, je dirais que l’\u00e9crivant est \u00e0 l’\u00e9crivain ce que le supposant est au savant. Il \u00e9crit au gr\u00e9 du vent sans se soucier s’il sera lu et compris. Il ne cherche ni gloire ni reconnaissance, il s’amuse \u00e0 dire en \u00e9crivant. Il n’a, g\u00e9n\u00e9ralement, d’autre message \u00e0 faire passerLire la suite de \u00ab\u00a0L’\u00e9crivant.\u00a0\u00bb<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":42244,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_monsterinsights_skip_tracking":false,"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_wpcom_ai_launchpad_first_post":false,"_jetpack_feature_clip_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":"","jetpack_publicize_message":"","jetpack_publicize_feature_enabled":true,"jetpack_social_post_already_shared":false,"jetpack_social_options":{"image_generator_settings":{"template":"highway","default_image_id":0,"font":"","enabled":false},"version":2},"jetpack_post_was_ever_published":false},"categories":[7],"tags":[],"class_list":["post-42235","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cabrioles"],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t